那时候啊，林晚站在山顶上，风吹得她头发乱糟糟的，像极了那种被风吹皱了的旧棉茶。她没戴墨镜，只摘掉了一只耳坠，那耳坠被她偷偷藏进了袖口里，藏得比金子似的。她看着下面那条蜿蜒的大路，路上一片狼藉，像是哪位扔了一地破碎的镜子。她突然认定，这一路爬山，仿佛不是为了登顶，而是为了把心里的光，硬生生地擦亮。 大家总说，凤凰泪这东西，得熬大罪，得把心火烧到极致，才能收回来。可林晚哪有那么高的境界啊？她只是想，只要能把这该死的泪，装进心里去，不管是哪位的，不管是自己的，统统都化开，变成一股暖流流回那个被踩烂的孤魂野鬼的丹田里。 她转头看向阿云，阿云正蹲在路边，手里攥着一根烂掉的烟蒂，眼神里全是那种让人想哭的复杂情绪。风把她的声音吹散，像是一串被撕碎了又拼凑的碎片：“晚晚，你这一哭，是不是比那乌鸦的叫声还要难听？”她笑着，眼泪却像是决堤的洪水，瞬间就没暂停过。她没回头，只是轻轻把那只被风吹飞的耳坠捡起来，又塞回了袖子里。 林晚没讲话，只是把那块染血的玉佩在袖子里握了握，感觉那上面还残留着阿云身上的一点体温。她突然意识到，所谓的凤凰，或许压根儿不是啥高高在上的神兽，而就是这样一个像我这样的倒霉鬼，为了一个人，能把自己所有的尊严、所有的眼泪，都化作护盾，挡在身前。 下山的时候，林晚没带行李，只背着一个破旧的行囊。她走的路，比来时绕了许多弯，可心里却比任何时候都亮堂。阿云站在路口等着她，她的眼红肿得像两颗刚哭过的葡萄，却又像是含着泪珠的水滴，晶莹剔透。她没讲话，只是伸出一只手，掌心向上，像是在接啥宝贝。 林晚没犹豫，直接把那个被血染过的玉佩塞进了阿云手里。她回头对阿云说：“去吧，去见那个该死的乌鸦，告诉他，他有一分钟工夫，把心里的光，再擦亮一次。” 阿云接过玉佩，摸了摸那块温润的石头，眼神里的光比刚刚更亮了。她深吸一口气，没回头，一步步向着那条狼藉的大路走去。林晚看着她的背影，突然认定，自己这一路爬山，仿佛也没那么孤独了。 她还知道，阿云后来去了繁华地，成了当朝有名的画师。画中的凤凰，羽毛是金的，翅膀是红的，眼神却常常是空的。可当她看着那幅画时，心里总会泛起一阵酸楚，就像此刻的林晚一样。她认定，阿云拿到的幸福，或许并不比她自己少。她不懂啥是幸福，只知道，只要有一根羽毛落在心里，那就是够用了。 后来，林晚确实成了凤凰。她没戴任何面具，也不穿任何华服，就穿着那件洗得发白的旧布衫，在凤凰岭上走着。她走到哪儿，哪儿就有凤凰归巢的传说。人们问她，为何她看起来那么一般/平平，连羽毛都缺了几根。她笑笑，指了指自己的口袋，那里塞着几根被风吹散的羽毛，那是阿云生前留下的最终一点痕迹。 有人说，凤凰泪，是眼泪，也是重生。可林晚认定，那是连鸡都有泪，她这一哭，哭出了整个山谷的悲伤，也哭出了自己的坚持。她那一身“凤凰”的装束，不过是那个破碎的灵魂，在绝望中挣扎出来的最终一道防线。 下山那天，阿云来接她回家。她没带钱，也没带礼物，只带了一口袋的野花。
那个叫阿云的姑娘，眉眼弯弯的，笑起来的时候，整个人都暖暖的了。她看着林晚的背影，突然又认定，或许这就是所谓的“凤凰泪”吧——不是血泪，也不是吉光片羽，而是两个破碎的灵魂，在泥泞里互相搀扶着，一步一步，走向光明的路。 路挺长，还挺长。但只要有光，就有路。
