燕南升和烟烟在续集里翻来覆去，那味儿，就像刚在炕头上蹲久了，脑袋里全是膻气。烟烟喊着“燕爷”，燕南升回一句“走”，这俩字儿咬在一起，就像两个人在灶台上把锅铲攥得通红，哪位也不肯先松手。 那会儿看剧本，总爱把那个叫“燕南升”的角色写得像个不知天高地厚的老流氓。他雷厉风行，讲话直截了当，连烟烟那些乱七八糟的把戏，在他眼里都像是能掀翻屋顶的草垛。结局到了后来，这哥们儿看着看着就真有点混不下去了。 曾来日方长，这事儿听说是形成在他们俩最终一次见面那会儿。
那天天气坏/差，风刮得人脸皮都发紧，燕南升手里攥着那把还没收齐的枪，烟烟就在那儿磨蹭着，像只偷腥的猫，躲在身后窥探。燕南升突然笑了，笑里没多少喜，反倒透着股子透不过气的荒诞。他一把扯过烟烟的手腕，力道挺大，把那只被烟熏得乌黑的小手往后一拽，拽得那手指头头都在颤抖。 “烟烟，”燕南升的声音不大，像是从喉咙深处挤出来的，却特别刺耳，“咱们这戏，演完了就没有了。” 烟烟当时就愣住，眼瞪得圆圆的，像是被哪位抽走了骨头。他在那儿犹豫着，手心里全是冷汗，那凉意顺着胳膊直往心里钻。燕南升没再追问，只是慢慢向前迈了一步，脚下的步子挺沉，每一步都像是在他那条破旧的军裤上踩过。他伸出手，轻轻碰了碰烟烟的脸颊，动作挺轻，却又带着不容置疑的压迫感。 “赶明儿别演了。”燕南升说，“你想想，咱们在戏里演的是坏人，可观众心里早等着看咱们如何把脸皮给撕开了。你演，我嚓嚓两下，戏就没了。你要是真演完了，那剩下的人，哪位来接着做？” 烟烟当时就愣住了。他看着那张脸，那脸平时挺硬的，此刻却软得像块刚擦过的木板，透着一股子让人心里发毛的虚妄。他脑子里瞬间蹦出了无数个念头：是不是演得忒真了？
是不是把感情给冲淡了？还是说，燕南升早就猜到了他心里的那些弯弯绕绕，早就把他当成了自己内心某个早已死去的影子？ 那一刻，烟烟突然认定，整个戏台子都塌了。他知道自己在这儿，哪怕再演十遍，也救不了燕南升，更救不了他自己。他低着头，喉咙里的声音像被砂纸磨过，干涩又硬。他看着燕南升，又看看自己那只空荡荡的手，突然认定，这所谓的“英雄救美”、“舍生取义”，仿佛也没啥特别大不了的。 燕南升叹了口气，那口气吐得挺急，带着点风沙的味道。他看着烟烟，眼神里有一种他看不懂的沧桑，仿佛在看一个即将离世的故人。他突然伸出手，给烟烟戴上那副黑色的手套，动作娴熟得让人心颤。 “戴好。”他命令道，语气平淡得像是在给最亲爱的人穿衣，“别让我看到你手抖。” 烟烟没讲话，只是乖乖地戴上了。当那只戴着黑色手套的手，稳稳地握住燕南升那只满是老茧的大手时，燕南升突然认定，这天下之大，竟无处可逃。他看着烟烟那张固执的脸，突然笑了，那笑容里带着点自嘲，也带着点释然。 “走了。”他说，“咱们走吧。” 烟烟看着燕南升那被风吹乱的一头黑发，又看了看他那双逐步丧失了光泽的眼。他突然明白了，原来所谓的“燕爷”，压根儿都不是啥不可战胜的神，只是一个在风雨里把自己护得严严实实，最终却终究要把自己也淋湿了的一般/平平人。 在那一刻，烟烟认定，那个叫“燕南升”的名字，终于不再那么刺耳了。他牵着燕南升的手，慢慢往戏台边挪去，脚下的影子被夕阳拉得挺长挺长，分不清哪是他们的，哪是影子的。 后来大家才明白，这场戏之故此如此长，如此难，是出于两个人都忒想把这出好戏演下去。他们当作只有这样，才能留住彼此，才能证明这一切都是确实。可现实是，当所有的努力都显得那么微不足道时，连“留”这个字，都显得那么可笑。 烟烟拉着燕南升的手，往出口走去。风更大了，吹得衣角猎猎作响。他们的身影在远处渐行渐远，慢慢融进那片苍茫的烟雨中。 燕南升回头看了一眼，那点熟悉又陌生的轮廓在风里飘摇，最终缩成了一个不清楚的点。他低声对身边的空气说：“走吧，烟烟，咱们走吧。” 烟烟没回头，只是紧了紧他的衣领，跟着他，一步一步，走出了这片让他无比眷恋的天地。
