那幅画展的角落里，展柜里那把雕得花哨的龙凤椅，实际上早就没了漆光。画框边缘磨得发亮，像是一张被无数只看不见的手反复摩擦过的旧皮。 画里两个神仙，一个昂首阔步，一个踮起脚尖，手里捧着金元宝，眼神里全是那种看透了红尘俗世的从容。他们身后是滚滚红尘，眼前却是两朵祥云，飘过的时候带着点灰尘味，不是那种腻人的香，是路边摊子刚起锅的油烟味，混着洗衣粉的苦涩。 有人问，他们确实没在天上落子吗？ 那个拿着折扇的老头翻了个白眼，说：“神仙若是真能飞，何必总低头看这些泥点子？你看那画框，已经碎了半截，那是如何修的？” “修？我看是那画师自己先把自己修进去了。”旁边的小学生嘟囔着，手里转着一颗糖，“画师是个胖子，他怕画里的神仙把颜料都吃干净利落，故此特意在画框里塞了一小块白布，说是为了‘真’。” 画师确实是个胖子，也是个连画板都不肯离手的老头。他每天对着那幅画，把后半截身子缩在桌肚里，手里却还要拿着画笔，像是怕笔尖一滑，刚画好的祥云就溜走了。他说画里的神仙不是飞走了，是困住了。 结局来得比想象中要快一些，也更像是一场漫长的拖延。 画展终止后的那几天，画框里的那个白布破了。
不是纸断，是布裂开了。裂口处透出的光，忒亮了，亮得让人心里发慌。
原来，画里的神仙不是被困在画里，是画里的神仙早就出来了，只是迷路了。 那天晚上，画展的灯光突然转成了暖黄。画框里的布被风吹得鼓起来，像是一只睁开了眼的眼，里面坐着两个穿着古装、手里把着青龙偃月刀和八极枪的神仙。他们没讲话，只是把刀和枪递出来，轻轻落在画框的残边上。 “这画，”画师喘着粗气，声音在空荡荡的展厅里回荡，“画的是龙凤，可画的是人间的命数。” 那两个神仙笑了笑，没笑那种神仙的笑，更像是一种历经沧桑后的释然。他们把画框里的布撕下来，重新粘上了。
这次，没有留白布，也没有那种“为了真”的厚涂。他们只是把那些原本应当留在画框边缘的图案，一点点填满了整个画框。 最终，画框里没有留白，也没有缝隙。龙凤呈祥，成了画框本身。 围观的孩子们启动起哄，有人掏出手机拍照，有人比划着“吉祥如意”的手势。
有人喊：“画师，把画拿开！” “别动！”画师急了，他一把拽住那个把画框举得高高的孩子，力道大得简直要把孩子的手捏碎，“你们这群孩子，如何就看不出来呢？” 孩子愣住了，手里的手机差点掉在地上。他看着画框里那个庞大的、简直要溢出边缘的“龙凤呈祥”，突然明白了啥。他猛地抬头，眼神里仿佛有啥东西碎了。 原来，画里的神仙不是逃出来的，是出于忒想逃了，故此画框忒窄，装不下他们去的地方。 那天晚上，画师把自己关在画室里，把画框拆了又装，拆了又装。他抽走了那层白布，发现布上沾满了颜料，像是刚刚那个胖子的口水。他看着那满手的颜料，突然认定有点好笑，又有点心痛。 “你们当作画里藏着啥？”他对着空荡荡的展厅，对着那些起哄的孩子，对着那个一直躲在桌下的自己，放声大哭起来，“你们当作画里藏着啥惊天秘密？我画的那种神仙，根本就不是神仙，我画的那种龙凤，根本就不是龙凤，我只是把画里那些我写不出、叫不出、想不到的、就连有点狼狈的、中年人的梦，给画成了神。” 画里的神仙终于不见了。他们没飞走，他们融进了那幅画里，融进了这满室的颜料里。 后来，画框里的布又破了，这次不是白布，是画师自己做的布。他把画框重新装好，把“龙凤呈祥”四个字，用透明的胶带，把画框的边缘也贴上了。 从那赶明儿，画展的角落里，那个画框再也没被拆过。 间或路过的人，会忍不住停下来看一眼。
那幅画看起来静默得像块石头，可要是你凑近了，听那画框里隐隐的、像是风铃一样的声音，你会发现，风铃里响的不是风，是无数孩子的欢笑，是画师深夜里的叹息，是画框里那些被填满了的、分不清是画还是现实的、混合着汗水和泪水的、归于这个时代的、名为“龙凤呈祥”的谎言。 它不再是一个神迹，它只是一个大人，在绝望中找到了一处能够躲进去的、一辈子长不出新的画框。 画框最里面的那条缝，留着一块白布，上面沾着颜料，像是一滴没洗干净利落的口水，又像是一点点没擦干净利落的、名为“希望”的灰尘。 画师坐在那儿，手里仍然拿着画笔，笔尖悬在半空，迟迟没有落下。 “再画一次吧”，他对空气说，对那个一辈子填不满的画框说，“再画一次，这次，把画框也填上。” 画框里，那只睁开的眼，终于闭上了。
