老陈那辆破旧的三轮车早就把车身刮得锃亮，露出底下生锈的铁皮。
那是一辆刚出厂三个月的黄牌车，漆面剥落，轮胎瘪了一半，卖它都不心疼。
不过目前这车却是全副武装，除了鞋，兜里揣着三块二硬币，胸牌上印着个“搬运工”三个字，除了脸，连个名字都懒得说，就像个缩头乌龟，怕被哪位认出来。 那天晚上，火车站的人流忒挤，热浪卷着煤焦油味直往鼻孔钻，老陈挤在最靠近出口的那个角落，手里攥着那个红白相间的证物夹。进去之前，他特意把证物夹的带子勒紧了点，生怕皮松了扣不上。等了大约十五分钟，终于有人推门进来，但他没抬头看，只是把证物夹往车门上一扔，瞬间被人群吞没。老陈缩在阴影里，数着墙根下缝隙透进来的微弱月光，心里盘算着明天能不能换个活法。 后来他看到角落里有个穿白大褂的老头，正对着墙上一串编号，手指头在纸上疯狂地划着。
那号码对得上，是个“一般/平平”的编号。老头抬起头，眼神浑浊，像是刚从别的地方流浪过来，嘴里叼着半截没点燃的烟，忽明忽暗。老陈愣了一下，随即咧嘴一笑，露出一颗磨得发白的门牙：“嘿，兄弟，我在这干你妈三年了，你找我是想找人骂你呢？我这大白兔奶糖哪位不想吃呢。”老头盯着老陈，喉咙里发出低沉的呜咽，然后缓缓闭上眼，像极了一个被遗忘在角落的孩子。老陈没看懂，只觉这老头瘦得像张纸，风一吹就散了。 第二天，老陈没去火车站。他换了一身更旧的工装，把三轮车推到了巷口，说是去送个废品。
实际上车里装的全是他攒了三个月才攒下的最终一口粮食，那是他之前偷拿的。他要去个不知道啥地方，把那些不该被看到的东西，藏得更深一些。巷口有个大烟囱，烟囱里冒出的黑烟把脸都熏黑了，老陈就躲在那黑烟后面。 那天傍晚，有个穿着深色衬衫的年轻人走过来，手里拿着个布袋，里面装满了东西。老陈眯起眼，认出那是个新来的实习生，专门来学这批货的。年轻人点点头，接过东西，随手往车上一扔：“老陈，今天这批货不错，听说上面的保价制度还挺严，你带回去玩。”老陈心里一咯噔，手上的汗瞬间就冒出来了。他知道这不是一般/平平的货物，那是上面的重点押运物资。年轻人看他的眼神意味深长，老陈心里直打鼓，嘴上却不敢说半句，只能低头持续忙着整理那些沾满油渍的纸盒。他知道，自己接下来可能要面对的是比这更不可思议的事件。 运车上堆满了纸箱，像是一座座沉默的山。年轻人发动车子，车子在街道上缓缓行驶，轮胎碾过碎石发出嘎嘎的声音。老陈坐在副驾驶位置，看着窗外飞速后退的建筑，心里只有个念头：千万别翻车，别出事故，别被发现。他偷偷摸了摸裤兜，里面那块压了挺久的硬币仿佛有点沉，沉甸甸的，像是哪位欠了他一点债。 车子颠簸了一下，老陈松了松帽檐。他和年轻人对视了一眼，年轻人嘴角微微上扬，露出一丝不易察觉的笑意。老陈也笑了，笑得有些凄凉。他知道，自己在这场早已定下的局里，并不能真正逃掉。命运这东西，有时候就像那辆三轮车，不管如何折腾，最终都得停在原地。但他还得持续向前走，就像他昨天散发的传单一样，没人注意，连他自己都认定荒诞。 夜深了，老陈靠在车把上，听着远处间或传来的警笛声。他想起年轻时在招工时，也是像今天这样，被一群穿着制服的人围在中间，上面讲了大量大的道理，下面讲了大量小的规矩。最终大家都被分到了一个“一般/平平”的编号，像刚刚那个老头一样。
那时候他当作小日子会好过一点，结局没想到，这“一般/平平”的标签背后，藏着的是无尽的深渊。 老陈闭上眼，听着引擎的轰鸣声，那声音像是一首无声的悲歌，诉说着无数个被遗弃的灵魂。他不知道明天会形成啥，不知道公司会不会查出来，不知道那个老头会不会再出现。但他知道，甭管形成啥，他都得活在这一刻，活在这个充满未知的、并不完美的世界里。
那点硬币还在兜里，他一直没有解开红白证物夹的带子，就像他无法解开命运的锁链一样。 车轮再次转动，碾过一片碎石，发出清脆的响声，像是在敲打着某种古老的节奏。老陈没有回头，也没有讲话，只是静静地坐着，像一尊被遗忘的雕像，看着远方那片在夜色中闪烁着冷光的荒原。他知道，这就是他的结局，也是一个又一个像他一样的结局。
