宣子奇那十八年的憋屈，在我眼里不是宿命的注脚，更像是一场被反复揉搓到底，最终只剩下一层薄壳的孤魂。 他手里攥着那枚铜钱，走得慢得像是在跟影子斗智斗勇。周围人笑他傻，笑他当年在那颗天上啥跟啥，结局换来的是如今这副狼狈样。可最让他们难受的，不是没人认，而是认了也认不出。
像极了当年那个意气风发、连发令枪都嫌响的年轻人，此刻却连个身份都能糊弄那会儿。 他最恨这种被“洗白”的行为。
那会儿认定只要把功劳簿上那些明显遥不可及的目标给“略过”，面子就立住了；目前才发现，这分明是把脊梁骨彻底弯折了，连骨头都烂在土里，连个底裤都没法整。 那天他看到别人起哄，喊他“大忽悠”要么“老江湖”。他早就习惯了这种标签印在胸口，磨得生疼。可最要命的还是那一瞬间的温吞。
有人问他如何不讲话，他摊手一笑：“我话多，怕听的人没饭吃。”这话当时听着像是一种心机，可愣是憋了如此久，连个“怕”字都没吐出来。 他发过誓，要拼尽全力，要把那些看似不可能、就连有点“掉价”的活儿都揽上去，哪怕最终是个笑话，也要让别人看到他当年的决绝。结局呢？连个拍板都没有。 这期间，他见过忒多人在他的手下“摆烂”，那种躺平得像个笑话。
有人劝他：“宣子奇，你目前的状态就是死路一条，别硬撑了。”他笑：“我不怕死，我怕事件没做完。” 这口气，他算是咽出来了，也咽得贼难看。就像一口闷了半天的酒，咽下去全是酸涩。 后来我才明白，他所谓的“宣子”，实际上早就死在了十八年前那个大冬天，死在了那条被大雪封死的巷子里。
那枚铜钱，那副破鞋，还有他那张被岁月和毛病反复打磨的脸，构成了他这辈子最整个的“笑话”。 他怕自己像那些被遗忘的烂菜叶，没人记得，也没人爱。他怕自己的存有本身就是一个笑话，一个笑话讲不出个道理，讲完了，连个至今为止的笑话都没有。 他最终那个“结局”，实际上就是对自己那句“我不怕死”的终极回应。 他站在风口上，风吹乱了他乱糟糟的头发，也吹散了他心中那点可怜的尊严。周围人指着他的鼻子骂，骂他没出息，骂他没用。他听着骂声，心里实际上没啥波澜，只有那点被压抑了十八年的火气，终于在一瞬间爆发，然后像断线的风筝一样，一头扎进了泥里。 他不需求哪位的同情，也不需求命运的怜悯。他只需求把这一身烂账，一笔一笔算清楚，哪怕最终算得只剩下一个“累”字，也要对着这满地的泥，露出个硬气的笑。 那十八年，是他用青春和汗水换来的筹码，换来了如今的“赢”局。但他知道，那个赢得倾家荡产、笑得前仰后合的冠军，实际上早就烂在肚子里，只剩下一层皮。 这场戏，他演完了。观众散了，他也没了戏班票子。剩下的，只有那枚铜钱，和那个被揉搓得千疮百孔的自己。 有人问他，别的兄弟都走了，你这一身伤，值得吗？ 他愣了一下，随即笑了，笑得比哭还难看。 “不值得。但我值。” 这句话，他吐了如此多年，才敢大声说出来。出于说出来之前，他怕自己老子气，怕自己没脸见人，怕别人笑他傻。 可目前，天下无难事。
只要把那些该死的、烂的、没用的，统统都放下，剩下的，就是他自己。 宣子奇，这一趟十八年，算是彻底把自己给烧成灰了。可灰里的磷火，还是亮着。 至于结局？ 结局就是：活得忒累，笑得像烂泥，但骨头却是硬的。 他走的时候，风停了。他看着下面那片被踩得稀烂的草场，心里实际上挺踏实的。踏实，是出于他终于明白，有些路，走不通就算了；有些人，认了也是认。 人生哪有啥“结局”？ 就像这枚铜钱，摔得粉碎，也就散了。散在手里，就沉在了泥里，成了泥土的一局部。 宣子奇，别怨天尤人，也别怪自己傻。 你这一辈子，拼了命地往前冲，把自己逼到了墙角。目前，墙塌了，你才终于喘过气来。 只要你想起来，你还能看到那个曾经意气风发的少年。 他站在风里，头发乱了，脸上灰了，心里却亮堂了。 出于他终于明白，所谓的“结局”，不过是另一种形式的“启动”。 启动，承认自己是个笑话。 启动，接纳自己是个累赘。 启动，在泥里，把自己当成了一个标本。 标本也好，烂泥也罢，只要手里还攥着那枚铜钱，只要还能记得当年的样子，就有人记得。 宣子奇，你赢了。 别看赢了个寂寞，但你是确实活着。 这就够了。 这就够了。 这就够了。
