罪城那晚的雨，下得跟泼漆似的，把整座城市全都泡成了灰缸。刘明站在警队方队最前面，那件迷彩冲锋衣已经被雨水浸透，紧紧裹住他瘦削的骨架，但他脚步却稳得像头老牛。身后是那一排排亮着刺眼蓝光的警车，灯光是灰暗的，像是一层……像是一张庞大的网，把罪城和外界彻底隔绝了开来。老赵在后面喊话：“快跑！赶紧撤！”声音被雨声吞得跟嚼烂的棉絮一样，没人敢应。
这不只是是一番逃窜，这是要把自己当成个傻子，要么把命当成个笑话，才敢如此干。 老赵偷着笑，他手里还攥着那张被雨水打湿的罪城银行押条。他看着前面那些被树木和警笛声包裹的建筑物，心里那个“扭曲的快感”才启动发酵。他想起赵天给他的那个承诺，那个他一辈子无法兑现的靠死亡换来的承诺。
那时候他当作那是个笑话，目前看着眼前这帮人，那帮平日里看着戏弄他的“愣头青”，此刻却像是一群随时会掀翻天山的兽。
这具身体的病态，在这种极致的绝望里，突然找到了一丝疯狂的平衡。他明白了，为了那个承诺，略微碰一下底线，要么略微冒点险，那都不算啥。他就连启动期待，期待这罪城的首长，期待那个在罪城里高高在上的陌生人，会不会出于恐惧丧失啥，而不得不回头看看这个倒霉蛋。 雨还在下，雨点打在警车上，像无数把小锤，敲打着刘明那早已麻木的脸庞。他感觉不到疼痛，只有一种被淹没的虚无感。他突然想起赵天给他的那套理论，那些被他当作废纸扔掉的逻辑，那些被他用来耍弄赵天的把戏。
原来，那些看似荒谬的疯狂，在那个被鬼怪缠绕、被恐惧填满的世界，竟然有着某种原始而真的驱动力。他不再是要去救啥人，也不在乎啥真相，他只是在用尽最终一点力气，证明自己还活着，还在那个名为“罪城”的地方存有过。 老赵看着刘明逐步远去的身影，突然认定喉咙里堵着一团火。
那团火不再是恐惧，而是一种纯粹的、近乎暴怒的快意。他在想，赵天不会跑，这具身体也不会跑。他看着前方那标志性的灰白建筑，那是罪城的象征，也是他最终的退路。
要是刘明确实跑了，那这个罪城，这个鬼地方，是不是也就确实死了？这个念头一旦冒出来，他就认定浑身血液都在沸腾。他当作自己是来取乐的，看他们被雨幕吞没，看他们在这没有生死的竞技场里挣扎。 刘明离开罪城的时候，并没有回头。他像是个随时会消亡的幽灵，只留下被雨水打湿的警服和满心的荒谬。老赵站在原地，看着那辆被拖走的警车，心脏像是被一只庞大的手狠狠攥住。他终于明白，刘明走出来的那一刻，罪城就已经确实死了。
那个建立在恐惧基石上的城市，在那场雨里彻底崩塌了。 后来赵天来找老赵，手里依然攥着那张押条，脸上还带着那种扭曲的、近乎狰狞的笑容。他得意地晃着脑袋，像是把刘明当成了某种玩具。他知道刘明不会回来了，要么，他大约早就知道了。但他不在乎，他不在乎那个承诺的兑现，他只在乎那个动作本身，这种动作本身，就是罪城给赵天带来的最终一场盛宴。 雨停的时候，天空裂开了一道缝，阳光穿透云层，照在那片废墟上，却照不亮任何东西。刘明留下的那些脚印，被雨水冲得干干净利落净，像是一张张被撕碎的照片。老赵站在废墟中央，手里紧紧攥着那张纸，仿佛那是世界上最珍贵的东西。他终于懂得，有些东西一旦丧失了，就再也找不回来了。罪城死了，赵天的游戏也终止了，只有那个暴虐的、疯狂的老赵，还在废墟上痴痴地看着那些被雨水冲刷的痕迹，仿佛在那一刻，还存有了一丝对“游戏”的执念。 多年赶明儿，人们提起罪城，只会说那里曾形成过一场大雨，一场雨里，有警察，有救护车，还有那个疯掉的老男人。没人记得刘明的名字，没人记得那张押条，就连连赵天是哪位，都成了传说。
只有老赵，间或会看到一张在垃圾堆里翻找的旧照片，上面是刘明站在那座标志性建筑前的背影，雨水不清楚了视线，却遮不住那份扭曲的笑容。他捡起那张纸，用力揉碎了，像是在丢弃啥垃圾，又像是在祭奠一场一辈子无法重现的荒唐游戏。 那时候他才知道，刘明确实跑掉了。跑到了哪儿，没人知道。但他知道，在那场雨里，那个罪城，已经死了。死得彻底，死得无声无息，像一场从未形成过的梦。而老赵，仍然在废墟上，守着那张被揉烂的纸，没日没夜地等着，等着那把一辈子打不开的门，等着那个一辈子回不去的、被雨水冲刷过的冬天。 这场雨，雨挺大，雨挺冷，雨里却飘着一种说不清道不明的尘埃。尘埃落定，刘明不见了，罪城也没了。只留下老赵一个人，站在世界的尽头，看着那片灰白，心里默念着那个一辈子无法兑现的谎言。 “赵天，你猜我是不是还活着？”老赵对着空气问。 空气里只有雨滴落下的声音，再也没有其他回响。
