我坐在那张堆满病例和消毒水的椅子上，手里捏着一张刚从实验室拿出来的报告单，上面印着那个名字：无脸的秀秀。 鬼知道到底是啥时候，脑子里突然蹦出个荒谬的念头，就像有人往我脑子里塞了一把西瓜籽，痛得直打滚。我盯着那张纸看了半天，上面写着：无脸的秀秀，结局——在暴雨夜，被雨淋成了废人。 这算啥结局啊？我看这像不像我在十年前为了省那点进口药费，偷偷溜进地下室当清洁工，结局被老板骂了一顿，目前还在医院里过着“发疯”的日子。 医院里的人仿佛都看着我，眼神里总带着点“你们俩到底在搞啥鬼”的意味。我走那会儿，看到隔壁床有个大胡子老头正拿着针管对着我的胳膊比划，嘴里念叨着：“神经病，这针打下去，没脸见哪位……" 我脸一红，赶紧低下头。他看我，眼神有些游移，像是在欣赏一件稀世珍宝，又像是在审视一个即将引爆的炸弹。 你看他们如何说的，连护士阿姨都跟我一样，认定我像个刚从图书馆逃出来透口气的鬼魂。我每次看到他们，心里就痒痒的，总盼着能像个一般/平平人一样，安宁静静地终止这一生。结局呢？我连个正式葬礼都没办成，就被人扔到了垃圾堆里。 实际上吧，我早就知道结局。 我在家里那两亩薄田里种了一辈子地，土是硬邦邦的，草也不拔，就在那种个寂寞。风一吹，庄稼就倒，地就荒了。就像我这个人，从八岁启动就动了那个念头，想做个不想当和尚的小和尚。 那时候我家里穷，连买药的钱都没有，只能靠卖鸡蛋和吃剩饭粒度日。隔壁老王死活不收我的剩饭，就给我塞了半瓶米汤。我喝下去，认定肚子里空荡荡的，心里反而认定踏实。 后来我读了书，读了大量书。
那些书里写的东西，像一个个大的玻璃瓶，装满了知识和道理。我拼命地想把这些瓶子里的东西装进口袋，可袋子忒小了，装不下了。 我就启动往那个小口袋里塞书，塞得鼓鼓囊囊的，像个装满了废纸条的布袋子。
那些书啊，知识啊，道理啊，全是要被塞进去的。 我想着，等到哪天我把袋子塞满了，就能把那些乱七八糟的东西都倒出来，干干净利落净地回到现实里去。 然后我就做无脸的秀秀了。 我不再是那个穿着干净利落睡衣、对着小白管点头的秀秀了。我要变成一只在暴雨夜里，浑身湿透，头发乱得像鸡窝，脸上全是泥巴，却还要对着镜子露出个僵硬笑容的秀秀。 那时候的雨，下得比雷还大。 我坐在床边，手里攥着那瓶洗了又洗、洗不净的指甲油。
这指甲油啊，就是用来给这脏兮兮的我涂个光的。 “这就叫命运啊，”我对着镜子里那个瘦骨嶙峋的自己说，“这就叫被雨淋成了废人。” 我想起那个大胡子老头，想起隔壁老王，想起所有人看我时那种带着怜悯又带着嘲弄的眼神。 他们都在说我疯了，说我疯了，说我疯了。 可他们不知道呢，我知道。 我知道我这辈子，就是要在暴雨里淋成个鬼。 我知道我这辈子，就是要在医院里发疯。 我知道我这辈子，就是要在没有脸的情况下，活成一幅黑白水墨画，画得真，画得惨烈，画得让人不敢看。 画家说我画得不够好，说自己不懂光影，不懂色相。 我说我懂啊，懂得不能再懂。 我画的是现实，画的是绝望，画的是那个在暴雨夜里，被雨淋成废人的，无脸的秀秀。 我画得够圆了吗？够真了吗？ 够不够能让周围的人信任，我确实是活下来了，确实就是那个无脸的秀秀了？ 他们不信。 他们不信这场大雨会停，他们不信那个老头会死，他们不信我也能逃过这场“雨”。 可我知道，雨总会停的。 哪怕再湿，哪怕再脏，哪怕再没有脸，忒阳终究会照进来。 那阳光啊，能把我这该死的烂脸照得发光发亮的。 那时候我就能笑了，笑得像我小时候那样，笑得像个傻小子。 那时候我就不用再揪心被扔进垃圾桶了。 那时候我就不用再揪心被人骂了。 那时候我就不用再揪心那瓶洗不净的指甲油了。 那时候我就成了无脸的秀秀，结局了。 结局是，我在暴雨中淋成了废人。 结局是，我在医院里发疯了。 结局是，我画了个够，画了个真，画了个够，画了个够。 画了我一个够。 就是这画，画了个够，这就是我的结局。
