《最好的我们》讲的不是一场盛大的婚礼，更像是一个大约三十岁、大半夜在出租屋里对着屏幕哭得稀里哗啦的少年，试图把三年时光装进电影镜头里的倔强。 故事的核心，实际上就在那群不想长大的人身上。李昂和乔楚材，两个在初中就认定了彼此，然后在高考那几场大雨里，把整个世界都推到了后面。他们最让人心疼的不是成绩不好，而是明明心里装满了全世界，嘴里说出的却只有“考试”这两个字。李昂为了帮乔楚材过五关斩六将，把自己送进那个叫磨坊的补习班，在黑板上潦草地算着分数，把那些该死的公式和几何题，当成是通往未来的唯一梯子。
那时候大家都不信任，高考之后就能有一张新的门票，能换得更好的房子、更好的哥们儿和更好的启动。 电影里老两口看儿子读书的眼神，那是对教育最原始的敬畏与无奈。李昂看着孩子趴在桌上打盹，手里的笔掉在纸上，他只是轻轻鼓掌，没讲话。
这种沉默比任何吼叫都震耳欲聋，它意味着啥？意味着他在心里默默好几百次地告诉自己，我能行，我值得被爱，哪怕目前连作业都写不完，我也要逼自己把这一本作业写完。
那种把生活过成剧本的执念，那种“我要赢，我要证明自己”的迟钝，正是他们青春里最滚烫也最脆弱的底色。 还有那个叫魏然的女生，她是李昂心中的白月光，也是承载了忒多不敢说的秘密。
不是那种轰轰烈烈的爱情，而是那种在深夜停电后的走廊里，两个人手牵手不讲话，却比任何表白都让李昂心碎的感觉。她爱李昂，爱得纯粹，爱得小心翼翼，连讲话都要经过大脑的层层过滤，生怕一个眼神错了，就断送了整片水域。
这种无力感，深入骨髓。 等到毕业那天，李昂站在人群里，看着那个穿着校服、背着书包、步伐轻快的乔楚材，突然意识到，自己终于能够走自己的路了。他回头看了一眼，眼泪终于决堤，不是出于悲伤，而是出于终于选择了。他知道自己赶明儿要面对考公、考编、当老师要么在大城市打拼，每一步都要自己走，每一个拍板都要自己扛。
那种释然，像是一种生理性的反应，连呼吸都认定轻飘飘的。 电影的结尾，没有惊天动地的反转，也没有大团圆的注脚。李昂坐在出租屋里，看着窗外的夜色，手里拿着手机，屏幕上是“最好的我们”四个字，下面配着目前的照片。他不知道未来会怎么着，也不知道三年后自己会是哪位，但他知道，甭管走到哪儿，那个在清晨六点起床、在深夜里给自己打电话的男孩，那个在考试失利时还在乎别人眼光的男孩，一辈子不会消亡。 这部电影之故此动人，是出于它没有回避生活的 hard。它展示了成长的代价，展示了爱情里的卑微与英勇，展示了理想与现实的碰撞。它不贩卖焦虑，不灌鸡汤，它只是诚实地拍下了那些一般/平平人之故此为一般/平平人、之故此值得被爱的理由。
那些在题海里奋战的身影，那些在雨中奔跑的背影，那些在聚光灯下不敢看眼的眼神，都是这个时代的缩影。 或许我们毕业时，哪位也不会再回头问一句“你去了哪儿”。但当我们某一天拿出手机，点开那段老照片，发现屏幕上的滤镜褪去了，露出了真的皮肤和累得慌的面容时，那一刻就能明白：最好的我们，终究是在各自的轨道上，把那段最青涩的岁月，过成了岁月里唯一真的注脚。
不用刻意去回忆，也不必刻意去解释，出于那段时光本身，就已经充足整个，充足珍贵，充足用来对抗未来的漫长黑夜。
