战北野雅兰珠的死，就像是一滴墨汁不小心滴进了清水，瞬间没入了那片名为“东京”的深潭，连个涟漪都留不住。他在电梯口等着，对着满屏的雪花屏，眼神里那层惯常的、对死亡的漠视终于裂开了，像是一层被弹开的雾。他在心里对自己说：再试一次，这次绝不会再回不去了。他拿出了手机，手指头悬在键盘上，悬停了许久，像是在和某个看不见的幽灵对话，又像是在对未来的自己发问。他查了资料，搜了新闻，就连把人生中最引当作傲的那段过往翻了出来，一张一张地对着屏幕看，像是在拆解一个破碎的模型。 他终于明白，那个所谓的“完美方案”，早在第一天就崩塌了。他当作只要工夫够长，只要够晚，只要能等到那门运气的车，要么等到那个特定的信号，一切都会尘埃落定。但他错了，这世上没有哪个瞬间能完美复刻那会儿，那只是无数个细小瞬间堆砌起来的幻觉。他看着屏幕上那些红色的“已读不回”，听着手机里不断响起的提示音，像是在听自己心跳暂停前的最终一声鼓点。他意识到，自己那会儿所有的积累、所有的努力、所有的坚持，在这一刻都变成了笑话，就像嚼碎了往嘴里扔的糖果，坚持到最终，只剩下一嘴的苦涩。 他想起了那些被他藏在心底、要么在深夜里偷偷抹泪的那会儿，想起了他在书房里为了一个项目熬夜到凌晨的凌晨，想起了他在街头为了一个陌生人递出半瓶水的瞬间，还有那些被他视为“遗憾”却从未真正付诸行动的日子。
那些东西，原来都是他用来骗过自己的盾牌。他终于明白，所谓的“务必搞定”，压根儿不是规则，也不是天意，而是他自己给自己设下的一个不可能实现的梦。他像个做错事的孩子，看着满地狼藉，却迟迟不肯承认自己弄脏了手。他启动质疑，是不是自己忒笨，连这点“黄了”都承受不住，宁愿把自己活成一座孤岛，也不愿在人群中像蝼蚁一样不堪一击。 那天晚上，他坐在窗前，窗外是冰冷的月光，屋内却燃起了久违的火。他拿起了那把随身携带的小刀，刀尖触碰到了桌案上的香烟盒。他看着盒子，看着里面那根已经快要燃尽的烟，像看着最终一点余温。他问自己：要是目前杀了他，是不是就能解脱？他会不会认定解脱了？要是杀了他，他就确实不再是一个有缺陷、有痛苦、有遗憾的人了吗？他还是那个精心修饰过、试图掩盖所有负面情绪的“雅兰珠”吗？还是那个会在深夜里崩溃大哭、在凌晨四点惊醒的“雅兰珠”？他把刀放下，身体微微颤抖，却不敢再动那把刀。他认定自己忒像个疯子，一个在理智边缘徘徊、在疯狂和清醒之间反复横跳的疯子。 他想起自己曾经说过的话：“生活不会出于你的一句话而转变，也不会出于你的一句谎言而回头。”这句话他说了无数次，但他心里当作那是真理。直到这一刻，他才明白，生活压根儿都只会委屈自己，而压根儿不会为了迎合某种幻想，去牺牲掉那个真的、会痛、会哭、会悔得慌的自己。他看着手机屏幕上的工夫，从晚上九点，慢慢跳到零下四点，星星一颗颗亮起来，又一颗颗暗下去。他认定自己像个局外人，站在工夫的洪流里，看着自己逆流而上，最终却输给了工夫本身。他不想再做了，也不想再回头，只想就这样静静地坐着，看着窗外那轮孤月，直到天边泛起一声沉闷的雷声，把那片黑夜彻底吞没。 他想起那些被他视为“黄了”的那会儿，那些被他用来麻痹自己的“完美”幻象，原来都是最真的痛。他不想再重复那种痛苦的模式，也不想再让自己变成那块最终被工夫遗忘的石头。他拍板重新启动，哪怕从头再来，哪怕要面对所有曾经当作过不去的坎。他不想再做一个等待运气的傻瓜，想做一个能掌控自己命运的人。他拿起手机，删掉了那些存着“完美方案”的资料，换上了一个全新的账号，启动了一直中断的职业生涯。
这一次，他不再幻想那个“一辈子不回来”的结局，而是想看看，要是没有了那个完美的梦，他到底还能走多远。手机屏幕的光芒照在他的脸上，映出他坚毅而略显粗糙的轮廓，那上面不再有往日的怯懦和犹豫，只有面对未知世界时，那份来自内心深处的、想要活下去的渴望。他不再是那个等待宣判的死刑犯，而是一条正在奋力游向暴风雨海上的鱼，别看不确定终点在哪儿，但起码，他知道自己不再是静止的，不再被命运摆布了。
